Нимбы, иконы, жемчуг окладов, сотни святых имен.
Древние храмы дышат прохладой, небо горит огнем...
В прошлом - потерянном, позабытом - звонко поют мечи,
Дробью стучат по земле копыта, море у скал молчит.
Ветер смеется, пляшет, безумством вновь опалив сердца...
Сами себя на волю отпустим - чтоб дойти до конца.
Вольному - воля... горько, признаюсь, верить чужим богам.
Правда, и наши тоже не с нами, а за спиной врага.
Горько... а впрочем, эту ли чашу нам не испить до дна?
Черные птицы крыльями машут... хмуро глядит луна...
Битва ли завтра? Или же бойня? Стелется дым костров...
Нет и не будет ответа. Кони загодя чуют кровь...

Дописываться дальше оно не пожелало, дав понять, что желает остаться таким, как есть, и не иначе. )