Не правда ли, скажите, mon ami,
Прекрасный вечер, чтобы застрелиться?
И высохшая роза на странице...
А завтра Вам исполнилось бы тридцать,
И хочется в последний раз напиться
И плакать о несбывшейся любви.

О том, что всё имеет свой предел,
А жизнь - всего лишь тонкий мостик между
Отчаяньем и призрачной надеждой,
Которую уже не обрести.
Не в Рим ведут земные все пути,
А в океан забвения безбрежный.

И слишком поздно говорить: "Прости"
И вспоминать, с кем целовалась раньше,
Не отличая искренность от фальши,
Сор от того, кто Богом был Вам дан.
Укутан город в снежный белый саван
А на часах семнадцать без пяти.

Сухая роза, сжатая в горсти...
Уже стемнело, снег идёт давно.
Рассеянно посмотрите в окно
И на иконы, что стоят в киоте
А после быстро на курок нажмете...

...А до утра всё будет снег идти.