Мне говорят, мол, не так поймут, что лучше было бы воровать. Но нет - есть блуд, и стекает blood, и я грущу, как портовая бл**ь. Меня убеждают, что так нельзя, что наказание - есть предел, а мне смеяться бы в небеса, за каждый лист на моем плече, ведь эта осень не то, что все, что были раньше. Она грязней. Она - как памятник пустоте, и мне придется смириться с ней. Она - мой враг и моя беда, она мой демон дождей и луж. И я сегодня - её жена, она на целый квартал - мой муж. Куда же деться, коль денег нет и нет желания убежать? Вопросы заданы - где ответ, не знаю, знаю, сидеть, лежать, как пёс, что воет на реку-синь, затравленно смотрит на не_таких, и тот, кто мною был так любим, не завершает немой триптих. Девятый месяц - девятый вал, не будет лучше, скорей - никак...
...Я помню, кто-то меня позвал, но вдруг опомнился - вот дурак, забеспокоился обо мне, о моих чувствах, разбил, ушёл. Теперь мне места нет на земле, ему - спокойно и хорошо...
Мне говорят, мол, не так поймут. Что лучше просто достойно жить. Но нет, всё серо, кругом все врут, и как кого-то теперь любить? Мне осень, переходя за грань - "...пройдёт и это, везде есть плюс".
Но облетает мой календарь.
Октябрь близко.
И я боюсь.