верится ли, не верится, в страшные сказки, где
молча метет метелица навстречу ночной звезде,
где ты стоишь укутанный в тридцать слоёв брони
и ворожишь минутами, и не считаешь дни,
и не дрожишь от ужаса перед судьбы копьём.

тихо снежинки кружатся над ледяным огнём,
тихо ты ждёшь прощения, зная, что это ложь -
даже благословения ты никогда не ждёшь.
даже три грамма нежности ядом к ладони льнут,
всё, кроме безмятежности - ржавый стальной хомут.

тот, кто пришёл с диагнозом - трижды по пять дурак.
каждая маска разная? здесь не бывает так,
здесь, посреди бессмыслия, есть законопроект
либо ты здесь единственен, либо тебя здесь нет,
либо ты будешь вывернут чистой изнанкой в грязь.

здесь всё всегда навыворот, каждый хороший - мразь,
каждый стремится выкусить, выгрызть кусок души.
только душа испортилась - слишком давно лежит,
слишком протухли функции, что-то ползёт внутри,
скомканная инструкция грустно в углу горит.

зубы ломают, пробуют горечь на языке,
чуждость скользит микробами по горловой реке.
хочется душу выломать и об колено вдоль:
чем брызнет слом - чернилами? или покажет ноль?

выгнувшись в недоступное, слышишь - разорвалось...

но переломы щупая,
ты понимаешь:

кость.