ЗАБЛУДИВШИЙСЯ ПОЭТ

В своих мечтах я с курса сбился,
Стихи писал и заблудился,
Куда я шел, не вспомнить боле.
Всё грезилось: а вдруг Парнасы
Мне покорятся все и разом,
И примерял стихи, как роли.
Но нет ни зрителей, ни зала,
И только дворник у вокзала
Махнет приветливо рукой.
И раздраженно, точно спьяну,
По сторонам надменно гляну,
А город словно не такой,
Как был вчера. И над рекой
Клубятся призраки былого...
И сжав нательное распятье
Не перестану повторять я
Меня измучившее слово:
Поэзия... Поэзия!
И незнакомо лягут тени,
Да вместо запаха сирени
Пахнёт нездешним духом фрезий.
И с удивленьем обнаружу,
Что небо, отразившись в луже,
И есть – поэзия моя.
И голос, нежен и спокоен,
Слетевший с дальних колоколен,
Раздвинет грани и края.
А на коленях возле лужи
Поэт останется. Контужен?
Но это – тень. Не я, не я...