Он спустился ко мне, крылатый, на балкон, огражденный солнцем,
И сочилась вода сквозь латы, только красная, словно морс.
Я ждала тебя, милый вестник, и свеча на моем оконце
Освещала дорогу вместо сотни звезд, чтобы ты не мерз.

И в небесной твоей плавильне не нальют тебе чашки чая,
Он сползает на стул бессильно, утомленный своей войной.
Он побудет еще немного, злой закат в полусне встречая,
И по вечным своим дорогам ускользнет от меня больной.

Я останусь в моей квартире запасать колдовские травы
И ругать через зубы сира, что отправил вас на убой.
На полу разлетятся перья, отпечатки воды кровавой,
Заставляя наутро верить, что была не одна – с тобой.

Прорастает сквозь сердце жалость, и в войне между тьмой и светом,
Что, земным, нам еще осталось? Свои души бросать на кон.
Но, быть может, война не вечна, ранним утром однажды летом
Он погасит крылами свечи, возвратившись на мой балкон.