У птицы сегодня горе.
Птицу никто не любит.
Птица складывает слова,
а выходит вороний грай,
осыпается цветом яблоневым -
подбирай,
собирай из лепестков цветы,
а из звуков - речь.
Как ни крути, не человечья
выходит история,
птичья:
как сидела по крышам,
скиталась по чужим чердакам,
собирала хлам,
тащила его в тайники,
примеряла:
"Я ль на свете всех милее?" -
а, когда гнали, начинала сначала,
вспоминала речи елейные,
но чаще - молчала.
У птицы сегодня горе:
птицу никто не любит.
Птица роняет перья
и не ведет им счёта,
ещё немного -
и станет птица неперелётной,
будут над ней потешаться
звери и люди,
над обнищавшей, бескрылой и бесприютной,
но жалеть её, как и раньше,
никто не будет.
А птичьи перья разметает по свету ветер
и прорастут из них птичьекрылые злые дети,
станут сбиваться в стаи,
понесутся над городами
и спрашивать станут
за каждый брошенный камень,
за каждое злое слово - судить и вешать,
но у птицы горе,
птица об этом не знает.
А из птичьих слёз
тугие вырастут змеи,
каждой досужей сплетнице
вплетутся в косы.
У птицы сегодня горе.
Птица умирает медленно.
Птицу мучают немота
и отсутствие воздуха...

Кто-нибудь, накиньте на птицу платок!