навеяно этим



В полосе неудач и дурных привычек,
Выживая как будто бы вопреки,
Был один человек без имен и кличек
И кропал по ночам стихи.

Просыпался под вечер, курил взатяг,
Зажимался, кривил лицо,
Превращал квартиру свою в бардак,
А свой мир замыкал в кольцо.

Не болтал о вечном и по душам,
Не менялся, назло другим,
Привыкал не к людям, а лишь к местам,
И всегда выходил сухим.

Он не плыл по течению, не шел на дно,
Просто был - элемент, деталь.
Не ходил в театр, не смотрел кино,
Превращал свою жизнь в спираль.

Он ни с кем не спорил, не лез в конфликт,
Никому не давал руки,
Про него говорили "чудак, реликт",
А он просто кропал стихи.