Холодный дом на задворках парка.
Пустырь в полуденной суете.
Здесь морг, а значит - большая свалка
Себя изживших в страданьях тел.

Здесь холодны все тона, и краски
Стремятся в серый сплестись узор
Паучьих лапок в беззвучной пляске.
Свет иллюзорен. И режиссёр,

Что ставит эту больную пьесу,
Имеет скальпель, халат и спирт.
Сегодня днём он вскрывал принцессу -
Вполне невинный и милый флирт.

Принцесса таяла в формалине.
А мы смотрели из-за кулис,
Как, выверяя масштабы линий,
Он графа будет кромсать на бис.

Их помянуть соберутся слизни,
Их в ванну бросят, на кафель льда,
И гулким эхом из крана брызнет
До боли выстужена вода.

... Здесь нет людей. Здесь - большая свалка.
И здесь все сказки стоят в анфас.

Мы можем верить певцам, гадалкам,
И говорить, что настанет час -
Мир станет ярче, светлее, лучше,
Мы одолеем... мы победим...

В холодном душе не мёрзнут души.
В холодном доме нет места им.