Часы по кругу, минуты ниткой, да на мотки.
Прострочен вечер, на черной ткани стежки-гудки.
Как стих изучен привычный номер - набрать и ждать,
Шагами мерить большую клетку...
Молчит опять.

Гудки смеются - шакалов стая в миру сетей.
Слезятся окна. Послать бы к черту. Забыть о Ней.
Стереть бы память без лишней боли. Нажать "Delete".
Чтоб точно в сердце. Одна лишь пуля:
"Контакт забыт!"

Но что-то гонит в осенний сумрак. Гудок. Гудок.
На миг задержит лишь хриплый голос: "Купи цветок!"
Хромой цыган протянул в ладони всего бутон.
В карманах - пусто. И ты прошепчешь:
"Возьмешь ай-фон?"

читать дальше