Не проводя сеансов в чате и испытаний полигонных, без разрешающих печатей с кроваво-красным сургучом, кусаем небо за ладони, которыми оно нас гонит... не заставляй, прошу, молчать нас, молчанье наше ни о чем. Оно не пахнет сенокосом, не пахнет хвоей и малиной, живицей и смолой вишневой - стерильный монотонный звук, и в каждом выкрике сквозь слезы кому-то чудятся угрозы, и в возбуждении зверином трепещут ноздри, гаснет слух.
Куда стремиться/не стремиться, какому демону молиться, забыв про истинную службу, решаем часто сгоряча, и пусть нас ждут кресты и гвозди, пусть нам висеть остывшей гроздью, зато отхаркивать не нужно из легких литры сургуча, залепленными грызть зубами изрядно выцветшую память, стремясь взбесившуюся реку сдержать плотиной языка. Пускай прошедшее не с нами, а будущее лишь на фреске - нам не впервой по шву да с треском, да в небо на чужих руках.
Перемотав тугие крылья, вздохнем, распорошившись пылью, осядем на землистой коже, на бледных веках и губах, втечем песком в сухие жилы... мы все однажды будем живы - ну а пока неудержимо колотимся в своих гробах.