Солнце - янтарь, приятный весенний камень, шарик мимозы, пламя весенних струй. Я, обжигаясь, вновь раздуваю пламя, теплой рукой опять расправляю знамя и ощущаю воздуха поцелуй. Звоном дождя, прохладой весенних будней, я заклинаю каждый твой шаг и день - чтоб верно плыло в жизни бурлящей судно - пусть будет тяжко, страшно и даже трудно - спали легенды возле руки твоей.

Все говорят, мол чудо, оно далеко, где-то и с кем-то, только не с нами, нет. Но вот взлохматит волосы Верлиока - корни плакучей ивы - в цветении дрока, шорох ветвей на тихий похож куплет. Вот прорастают листья и пахнут морем, вот сотней солнц луг засверкал - гляди. Мы с волшебством, конечно, немного спорим, а иногда бываем с ним даже в ссоре, так торопливо топая впереди.
Вот музыкант, невидимый и холодный, песню составит из водосточных труб. Это лишь дождь, но только в душе погоды, в самой прекрасной силе чудной природы, дождь - самый верный, правильный демиург. В каждом рассвете, в каждом янтарном солнце - наша душа, стремления и покой.

Знаешь, пора, мы будем идти - придется, небо - смотри - сверкающее оконце,

Мир парапланы трогает за спиной.