Опостылело умирать в своей квартире,
Писать осточертевшие стихи…
И – слушать всякий бред о «лучшем мире»,
Считать свои проступки и грехи.

Душа давно разменяна на мелочь –
Звенят в моих карманах пятаки.
И помню лишь – в какой-то песне пелось
Про сумасшествие от горя и тоски.

Смешон цинизм, когда слова забыты.
(Людьми, веками, книгами, тобой?)
О чём писать, коль фразы все избиты?
Лишь выводить безмолвно-дерзкое «Любовь».

Я – не Огонь. (Сгореть к последней строчке…)
Мальчишка-шут, сбежавший от людей.
(Хотя мы все здесь – психи-одиночки).
Спектакль окончен. Занавес скорей!

Косых дождей заученные ноты,
Потёртых джинсов, курток – простота.
И к чёрту надоевшее мне «Кто ты?..»
Дым сигареты с паром – изо рта.

И всё так просто в сложном мирозданьи,
Все люди ждут каких-то перемен…
Быть может, но (я понял с опозданьем)
Никто так и останется Никем.