Руки ветра впиваются в крылья...
Окровавленный глянец пера
на земле, перепачканный пылью, -
это просто осколок стекла.

Помолись за заблудшую душу,
что идёт на алтарь тишины,
ранним холодом был я разбужен
на костре догоревшей войны.

- Здравствуй, брат мой, живым ли вернулся?
- Я погиб, дорогая сестра!
...И тот час же трухой обернулся
окровавленный глянец пера...

- Как же так получилось, скажи мне?
- На войне так бывает, увы!
Нас отпели холодные ливни
по росткам опалённой травы.

- Отчего же стоишь у порога?
- Я отныне не младший твой брат...
- Стой! Побудь здесь хотя бы немного!..
...Окровавленный глянец пера

осыпается горькой улыбкой
и вплетается болью в слова,
что срываются с уст моих хрипом:
- Нет, сестрёнка, ты тоже мертва...