Здесь такие крыши, стальные дни, здесь дома бесконечны и горячи. Ты не верил в истинность западни – зря, попался, глупый, душа саднит, и все кажется – осень не излечить. Дорогой мой, ласковый, не молчи, здесь никто не выдаст, ведь мы одни. Если больно – кричи.
Здесь такое небо, что, черт возьми, не взлететь – греховно, как и взлететь. Я скажу о том, что в груди штормит – не инфаркт, невралгия, бронхит и смерть – это просто искренность, ты пойми, это лишь желание зареветь у плеча кого-то, кто не отдаст. Хоть не в этот раз.
Здесь такие листья – тебе и мне, здесь так много света – внутри, вокруг. В западне мы оба – спина к спине, я сменяю любовь на родное «друг». Это просто, знаешь ли, на словах. Я себя не умею не убивать – быстрым синим росчерком на правах, неуменьем верить и забывать. Я сменяю любовь на больное «страх». Я тебя не готова пока отдать.
А в груди весь город в куски разбит, и мне незачем больше тебя скрывать. Ты теплом по крови моей разлит – эту боль не взорвать, а врачей не звать. Я себя не умею не убивать. И живу в кредит.
В западне мы оба – плечо к плечу, я сменяю любовь на «придет зима».
Помолчу.
Отдавать тебя не хочу.
И решу сама…