Ты пишешь свои мысли на обрывках газет,
Ты рисуешь их в воздухе дымом от сигарет,
Тебе хочется крикнуть их прямо в уши
Тем людям, потерянным, косным, заснувшим.

Ты привык, что тебя зовут клоуном,
Ты ведь и правда клоун, очень грустный такой клоун,
С грустной улыбкой и грустным взглядом,
Седой и рыжий, грустно-бородатый.

И ты привык встречать у прохожих
Либо насмешку, либо пустые взгляды.
У тебя на лице улыбка, у тебя в груди ножик.
И между тобой и людьми стальные преграды.

Ты все еще чего-то хочешь.
Ты и сам не знаешь чего.
Приходишь на привокзальные площади
И ищешь поезд, что идет домой.

А его нет. Нет ни дома, ни поезда.
Но ты задыхаешься здесь, захлебываешься воздухом.
И пытаешься вспомнить дорогу к себе домой.
Потому что все, что ты найдешь здесь – шатер цирковой.

А ты все равно веришь, что это место есть,
Где тебя любят и ждут каждый день у порога.
И тех часов ожиданья не счесть.
Часов, полных веры, надежды и Бога.