Вы порвите меня на ленты, бинтуйте кисти, а, бинтуя, тихо думайте, как спасать.
Мною можно вязать букеты из мертвых листьев, мною можно даже солнце перевязать. Во мне нити – сто тысяч красных, дрожащих в горсти, во мне осень, чай с лимоном, трамвайный шаг.
Приходите, правда-правда, в ноябрь – в гости, навсегда, на минутку, а, может быть, просто так.

Вы отчаянно непонятны и негативны, вы все время просто лезете на рожон.

Я такая стала мягкая – аж противно, мне все любо, замечательно и свежо.

Только вы держите крепко, в ладонях мните это солнце, эту осень и эту ложь.

Отчего-то стали тонкими эти нити, чуть потянешь – сразу же разорвешь, будет больно, и уколют, как в старой сказке, веретЁна и приникнут к моим рукам.

В эту осень мое солнце – на перевязке
Красной нитью подшивается к облакам.