Мне с детства твердили о «правильном месте»,
О том, что у каждого путь свой и час…
О том, что держаться нам надо бы вместе,
Я понял случайно…
читать дальшеА, в общем, сейчас
Не важно, какой выбирали нам путь, и
Не важно, как долго придётся идти –
Он вылит под залпы тяжёлых орудий,
Он призван остаться в костлявой груди.
Мы были чуть старше, а, может, глупее,
Раз смели считать, что навязанный быт
Не лучше, но, может быть, даже нужнее,
Чем воля, а значит – подарок судьбы:
Придя на чужбину с осколками стали,
Мы верно ступали на выбранный путь,
Но кем, почему и надолго ль мы станем,
Когда тот снаряд разорвёт нашу грудь?!
-
-
12.07.2009 в 03:00Если даже у человека семья и трое детей, нет гарантии, что у его детей тоже родятся дети и через них будет продолжения человека, или что цепочка поколений не прервётся где-то позже.
А его личная жизнь. Проживи он даже 80 лет, что это относительно бесконечного времени. Разве относительно тысячелетий 80 не всё равно, что 20.
Я согласна с тем, что смерть человека хоть секундой раньше - трагедия. И то, что войны жестокие и бессмысленные. Но, кто знает сколько человеку отведено прожить, и разве смыл, происходящих в мире, событий покоится на поверхности нашего понимания?
-
-
12.07.2009 в 07:20Все мы умрём: ведь наше тело бренно -
Оковы и печати прошлых дней.
Но наши пальцы – нити во вселенной.
И инструмент отчаянья людей…
Но наши слёзы - так порой внезапны,
Порой бессмысленны от сладостной тоски:
Что наше имя – свет от старой лампы,
Давно потухшей... "Спи, сыночек. Спи..."
-
-
12.07.2009 в 12:38-
-
12.07.2009 в 13:50-
-
12.07.2009 в 14:10-
-
12.07.2009 в 16:53