воскресенье, 20 сентября 2009
Осень. В городе тихо-тихо…
Плюс пятнадцать… и пахнет летом…
И во всём мы увидим прихоть
Не художника, так поэта.
читать дальшеОн рисует свои картины,
Пишет письма, не лепит масок…
И, наверно, в его сединах
Много смысла, но мало красок.
Спросишь: «Кто же он – сей художник?»
«Кто рисует сии картины?»
«И насколько сегодня можно,
Чтобы завтра не стать причиной?!»…
Я отвечу:
- Его не знаю,
Но я верю – и он забудет,
Что однажды, идя по краю,
Проклянём мы наш мир из судеб…
Осень. Кинуть бы в небо камень…
Спросишь: «Где же твоя улыбка?»
Я отвечу:
- Где ты ногами
Наступала на мир мой зыбкий.
@темы:
Стихи,
Творчество,
Я
-
-
20.09.2009 в 16:44-
-
20.09.2009 в 16:46-
-
20.09.2009 в 17:21Чтобы завтра не стать причиной?!»…
причиной чего? не поняла эти строки вообще)
- Где ты ногами
Наступала на мир мой зыбкий.
хорошо, что не руками или чем ещё, ушами там, к примеру)
зато первое и второе четверостишия идеальны, на мой взгляд. придраться практически не к чему)
-
-
20.09.2009 в 17:30Хорошо, что иронизируете, значит ещё живы
Спасибо за похвалу! =))
-
-
21.09.2009 в 00:05-
-
21.09.2009 в 03:45