Это не песни...
Это то, что зовется дыханием,
Когда легкое лезвием ранено.
И на лбу появилась испарина.

Это не люди...
Это призраки чёрного города,
Током от оголённого провода
Прогоняющие чувство голода.

Это не мысли...
Это просто неяркие образы.
Словно эхо от хриплого голоса.
Словно в небе воздушные полосы.

Это не чувства...
Это глупые сны о реальности
Тех, кто стоя на самом конце пути,
Шепчет тихо: "Прости же меня, прости..."