Мальчику на серебристом «Гольфе»…



Прости меня… Я больше не могу…

Встречать тебя и видеть, что не любишь…

Бросать «привет» небрежно на ходу

и понимать, что ты моим не будешь…



Не слышать от тебя приятных слов,

Ходить в "инфу", чтоб видеть равнодушье,

Смотреть на мой любимый «Гольф»

И чувствовать смертельное удушье…



Смотреть в твои красивые глаза,

Которые я сразу полюбила,

И понимать, что нам уже нельзя

возобновить всё то, что раньше было…



Страдать и плакать по ночам от боли,

Одновременно мучить друга твоего,

Прости, но не хватает силы воли,

Чтоб отказаться от всего….



Ловить твой каждый взгляд и слово,

Потом всё думать, думать об одном…

Мечтать, что вот увижу тебя снова,

Или напишешь что-то перед сном…



Но я твоя «хорошая подруга»,

Ты так решил… не буду спорить я…

Только я не вижу в тебе друга,

Мне больно, но я всё равно… люблю тебя

Дружба приходит с годами-

Я поняла это сейчас.

Её не топчут ногами,

Легко, всего за час!

Нет, мы будем дружить.

Еще долго, наверно.

Но буду ли грустить,

Чувствовать себя скверно?

Нет, это не в спину удар.

Для неё это так, просто.

Зачем нас свёл судьбы радар?

Скоро рану покрет короста,

Но в жестокой памяти моей

Останется кошмаром навсегда,

Что ничего не нужно ей,

А жизнь - пустая лишь игра.

А как ей слепо доверяла!

Считала, что понимает лишь она!

Судьба нас просто проверяла,

Смотрела, достигнем ли мы дна.

Зачем ей это было нужно?

Над моей реакцией смеяться?

Ну издала я смех натужно.

А зачем мне обижаться?

Не будет больше Доверия,

Не будет о помощи просьб.

Всегда будут только сомнения.

Без надежды на всякое авось.

Переходы. Звуки. Скрипы.

Стоны. Вздохи. Всхлипы.

Шаг. Еще. Окно. И дверь.

Не смотри назад. И верь.

Темнота. В углах паутина.

Страшно. Запах. Это тина.

Стук. Ты вздрогнул зря.

Никого. То судьба твоя.

Выход? Нет. Не здесь.

Ищи. И сбавь спесь.

Не видишь? Выбирай. Сам.

Их много. Не верь глазам.

Высоко? Все может быть.

Решайся. Хватит ныть.

Твой выбор? Существование?

Уверен? Не будет раскаяния?

Живи. Ешь. Спи. В темноте.

Сам виноват в слепоте.

Жалеешь? Выход был.

Не один. Не хватило сил.

Смех. Улыбка. Ты рад.

Веселишься. Грохот петард.

Сумасшедший. Ну что ж.

Как все. На них похож.

Счастливо. Я пошла. Пока.

Куда - ты знаешь наверняка.



p.s. вотъ. я к вам... покритикуете?

***

Мы живем в душе, а не во внешнем,

Наши мысли - все, что у нас есть.

Лишь один обманщик-пересмешник

Хочет из интрижек сетку сплесть.

Дергает за ниточки, ставит декорации

И театр жизни превращает в кукольный.

Раньше с ним боролись, а теперь овации

Слышатся из зала, а актеры в ступоре.

Мы - марионетки - пусть только прикажут:

Дернут за запястье - вдарим по щеке.

Только тот, кто мыслит, ничего не скажет,

И подставит правую связанной руке...

***

В свистопляске ветров

Где-то в центре Вселенной

На скрещеньи миров

Родилось вдохновенье.

В окружении стен

С крыши падает дождик

На скрещении вен

Появился художник.

Где-то в недрах души

Меж сердечным недугом

На скрещеньи стихий

Повстречались друг с другом.

Где-то в центре Вселенной

С крыши капает дождик,

И живут там они -

Вдохновенье, Художник.

Мрак расправил крылья власти

В этой тихой комнатушке.

Только лампа светит пастью,

Музыка рыгает страстью,

Монитор страдает счастьем,

Давят мне в глаза и ушки.



Все во мне проклокотало,

И все это сожрал мрак:

Злобу, что так рокотала,

Боль, которая роптала,

Страсть, ее хоть не хватало.

Вытряс душу этот враг.



Я сижу теперь спокойно,

Ведь любовь во мне осталась.

Но привык, хотя и вольно,

И без боли - мраку больно,

И есть вера, что немольна,

Этим рад... какая малость!

вообщето у мя экзамы и я типа не отвлекаюь на стихи, но видимо даже эта ужасная пытка (экзам) может вдохновить.

Кстати писалось к рисунку(сначала появился именно он) который э-э..общем в комменте.



***

Я рисую черной тушью,

Я так вижу мир.

Ну и что?! А разве лучше

Видеть жизни тир?...



Я рисую черной тушью,

Значит будет ночь.

Иль размытый сон, похожий

На пугливый дождь...



Я рисую черной тушью,

Нет других цветов.

Серо... Дождь с утра снаружи,

Смерть я вижу вновь...

Вот здесь, в данном сообществе, собрались те, кто пишет стихи. Многие из этих стихов так или иначе кому-то посвящены.



А как вы считаете, те, кому эти стихи посвящены, должны об этом знать? Ну, о том, что это стихотворение им, или о них?А всегда ли? А если нет, то почему?



Если не затруднит, ответьте, пожалуйста. Мне этот вопрос интересен, и вот, собираю такую небольшую статистику



Спасибо тем, кто откликнется

Сумеречный мир:

Небо Безупречной Красоты



1.

Последний день весны

порвет скупую дань

и бросит под ноги,

растаяв на закате –

он, верно, как и мы,

невольник колеса,

что судьбы нитями в узлы тугие правит.



Но срок пришел-

прощальный взгляд устал,

рука тепла, улыбка так небрежна -

последний день весны.

суму свою достал,

и скрылся в сумерках несбывшейся надеждой…



2.



А лето словно одичалой кошкой

На подоконник старенькой избы

Вскочило, помяучило на ушко

Цветам и травам , замерло, а мы

Смотрели словно стайка воробьев,

Как кошка правит черные усы,

Клыки лаская алым языком,

На солнце щурится и, видя злые сны,

Хвостом поводит в сторону, когтями

Из меха черного тачает на окошке

Огонь земли, туманы от воды,

И лень в лугах, и свежесть у речушки….



3.



Поймешь ли ты, простишь?

На плечи старый плащ,

Рука обмотана оборванной тряпицей,

И верный посох- чудо чудака,

Что в сумерках лесных как в небылице…..

Он жил как ты, законов городских

Он выучил немало, изловчился

Ходить по замурованной земле

В одну с иными сторону, молиться

На образа лишь только по церквам,

На встречной полосе стоять у края –

Он даже мог уснуть под рев турбин-

Но глаз болезный вырвал, как играя

Да в день весны последний полосу –

Под облаками алая надежда.

И вот царвули старые украв

Из лавки древностей, он двинул в путь, невежда.



Он верил в небо безупречной красоты.

И шел легко по стеклам и бетону –

А видел ели, сосны и кусты –

На травах росы, пчелы…из картона.

Дорога лета прятала его от мира серого

Зеленым беспредельем,

Поймешь ли ты, простишь ли ты того,

Кто вышел в путь не от Великой Цели…?





ps эти два этюда весна-лето и третье стихотворение были вызваны гремучей смесью - небом удивительного цвета, которое нависло на закате сине-оранжево-красно лиловыми кучевыми облаками над самым городом...и удивительным романом Дмитрия Скирюка "Осенний лис". Автар и есть герой последнего стиха - ему и посвящено.

И если в чем-то мы равны

Светилам звездной глубины,

То это пропасть из пустот

И одиночества полет.

С рожденья тратим наши дни,

Забыть о том, что мы одни

Стремимся в праздной болтовне,

Но все равно живем на дне

Морей, иссохших от разлук,

И кровью чертим вечный круг

Скитаний в поисках тепла,

И вновь усталые тела

Бросаем в битву за покой...

Близки быть можем лишь с собой.

А друг от друга - далеки,

Как звезд немые огоньки.

Май, солнце светит в окошки.

Актовый зал. Поздравленья.

Поют первоклассники-крошки,

И слезы от этого пенья.



Я снова бухаю - чуть горько.

Пьяные все: ржут, поют.

А все уже кончилось, только

Выпускники пьют и пьют.



Да, я уж в шаге оттуда,

И снайпер от боли уж ноет,

Но здесь еще буду, покуда

Сирены рубежные воют.







Какая-то примесь фантазии к настоящей действительности.