*нет, это не "чёрти-чё", это у нас (Анастасии ) рИтм такой=)*
Слово "when?" ножом под сердце - (Ты играешь в "кошек-мышек"), - Разбивается, хромое, При ударе "солнца". Для частот не хватит герцев, А для скоростей - покрышек - - Я ищу тебя. По-моему - - В каждом незнакомце.
Если я наслаждаюсь ненавистью к жизни, я не ненавижу жизнь. Я ею наслаждаюсь.
Как хочеться кричать, и выть, и плакать. Как хочеться в тоске писать стихи. Как хочеться убрать куда-то эту слякоть, Не только с улицы, но, как ни странно, и с души.
Как хочеться увидеться, но, говорят, не время. Как хочеться курить, вот только спичек нет. Несем на спинах не-тяжелое, но бремя, Несем так долго, как стучит брегет.
Как хочеться, чтоб ты была со мной. Как хочеться.Как хочеться. Но все же. Побудем порознь.И забудем про покой.
*** Я пишу вам…на ответ не надеясь вовсе… Я пишу вам…проносится жизнь, За окном кажется…лето… Простите…уже снова…осень… Время самоубийц и поэтов… Время застыло – вечные восемь Ударов часов настенных… Ваш мундир, серебряные эполеты… Пленных приказано убивать… Расстреливать с каждым рассветом… А сестра ваша в бежевом платье Курит тонкие сигареты В мундштуке… Её холодные руки, Цвет её глаз Точь-в-точь Как у Вас… Очередная долгая ночь… Очередное «я могу вам чем-то помочь?» Девочка…уходи, не являйся больше… Горше этих скомканных писем Кажется, ничего и не будет… Слезы катятся – бисер, Оседая жалом под грудью… Говорят, мужчины не плачут… Значит, не правы… Девочка собирает травы, Перевязывает тесьмой, Девочка мне варит чай… Мою печаль выпивая С губ моих невзначай. А я…я все так же скучаю И пишу вам письмо Вечером В полвосьмого…
Это я, отрицавший тирана не за то, что он зверь и вандал, а за то, что он глуп. (с)М.Щ. Мэджикарп Антон смотрит на людей с интересом
Скажите, если я выкладывал.
Одиночество. читать дальшеУйдите прочь: мне холодно и больно, И не могу я больше видеть вас. Вам отдал все, что мог. С меня довольно, Я слишком долго ждал последний час!.. Я слишком долго жил надеждою возврата. Я чересчур доверчив был к толпе. Один, во мгле, средь пьянства и разврата, Я жил, как тот, распятый вами на столпе.
Когда кричал от боли - вы смеялись. Когда рыдал - глумились надо мной. Когда в глазах моих огнем горела радость - Ваш скорбный вид холодной был водой. Моя душа от боли обгорела, Простыло мое сердце от обид. Я стал похож на клен окаменелый: Недвижим, мрачен - я стал мертв на вид!..
Вот бы уснуть... Увидеть зимний бор, А может, луг с весенним разнотравьем И бабочкой, что ткет простой узор Из запахов и нитей мирозданья, А может, облако в небесной синеве, Похожее на зверя или птицу, Уютно-мягкое... Очнуться на Земле. В своей постели. Плакать, злиться, биться...
И, выплакав тоску и боль, решиться: Открыть окно, на подоконник влезть, Впустить в дом ветер - и сорваться в небо птицей... ...Увидеть мир таким, каков он есть... "...Я ведь один такой на белом свете. Не нужный вам, отсюда я уйду. Но, может быть, бродя среди столетий, Хоть одного ПОХОЖЕГО найду?.."
Отпечатки наших пальцев на жизнях, которых мы касаемся, не тускнеют(c)
если моя жизнь-это пазл.. огромный, его мне не собрать, по детальке мне придется искать каждый нюанс этой огромной картинки...
если твоя любовь - это пазл, как мне найти все кусочки? я погружаюсь в глубину твоих бездоных глаз и не могу расставить все точки...
я надеюсь, что все закончится хорошо... все будет хорошо... только я продолжаю искать кусочки пазла... если я останусь одна в темноте, кто услышит частый стук моего сердца? если мои глаза закрыты, но я вижу твой силуэт, может это паранойя? может любовь? скорее всего нет...
если ты закроешь глаза, что ты увидешь в своем мире? там есть такие же небеса, как на моей картине?
улыбнусь. все будет хорошо... я точно знаю все будет хорошо... завтра... а сейчас я продолжаю искать частички моего пазла...
Где серая акация моя? На ней последний лепесток дрожит, Как в щель от занавесок первый луч Проникнувший по мертвому лицу...
Мне с детства чужд был ужас темноты, Но в нашем коридоре место есть, Где ночью ни из окон, ни из стен Не виден свет..
И в этой неподдельной слепоте, Куриной, невесомой, неземной, Подземной.. Такое удручающее есть, Что заставляет за стену держаться. И встать к стене...
Подумайте, я пальцем провожу И это мне уверенность дает, Что я еще в своей квартире и В своем уме.
Я знаю, что ни серых лепестков, Ни счастья не подарит этот свет, А только жизнь и только раз один, Засунет в глотку, выкрикнет: "Живи!" - И заживешь, как сможешь, как найдешь И как засунут...
Плеваться можно кровью и стихом: Смешнее - кровью, траурней - стихом, А может быть, наоборот - они Ведь чем-то схожи...
Хотя плевок останется плевком. В конце концов не стает разбирать В него вступивший, что там, под ногой: Слова и рифмы, красные тельца Или мокрота...
А только чертыхнется и пойдет Своей дорогой дальше в пустоту, В глухую неизбежнось, в коридор Моей квартиры...
Так вот, я говорила (и не раз), Что умереть не страшно - так и есть. Подумайте, вам страшно умереть? Да право слово, страшно умереть? Конечно же, не страшно умереть. А умирать?..
Он не любит тебя, деточка. Неужели только сейчас это поняла? Это не конец света, все у тебя впереди-города, моря, мир, раскрашенный словно радугой, муж, семья... что ты плачешь, малыш... шепчешь "лучше б я умерла"? Тебе лет-то сколько, наивная, у тебя еще много сил и мужчин будет предостаточно, один даже руки просил. Скоро сессия, позже-работа. Небо синее над неглупою головой... Что же ты твердишь, словно робот, "не хочу быть больше живой"? Посмотри вокруг, скоро праздники, краснощекий Дед с подарками посетит, а на улице все так сказочно, снег в ладони твои летит. Что ты, маленькая, так плачешь и наполнен холодной сталью твой детский взгляд. Ты ногтями ладонь пронзаешь, сетуешь на судьбу "лучше б сразу в ад".
Ну и что, что Его именем названы три последних года жизни твоей? Ну и что, что тебе дороже Он больше всего на свете? Он свободен, он волен, как ветер, а тебе так хотелось поймать Его и приручить. Ну и что, что Он-твое счастье, что без глаз Его ты-пустая. Он не любит тебя, родная. Он вообще не способен любить.
От вечера и до вечера... Работа. Встречи. Метро. Круговорот суетливый Сиюминутных страстей. И только когда все уснут Под натужный гул вентилятора В уставшем за день компьютере, Я залезаю в сеть. А там уже ждут давно Друзья, ни разу не виденные, Но разве это так важно Для объединенья душ? Мы говорим о разном, Друг другу даем советы, А я все смотрю на список, Когда же появишься ты. Ну вот, наконец! Свершилось! Твой ник вдруг ожил зеленым. Я быстро со всеми прощаюсь И шлю тебе: Солнце, привет)) Так хочется встреч в реале... 12.12.2008
Нужно жить всегда влюбленными во что-нибудь недоступное тебе. Человек становится выше ростом от того, что тянется вверх.
1. читать дальшеИ когда станет совсем темно, и когда фонари разлетятся в звон, кто-то всхлипнет и дрогнет, а вот со мной приключится покой и сон. Вот сидишь ты и смотришь в мое окно. Иди-ка вон.
И когда я вдруг научусь молчать и поверю в светлое «хорошо», долгий путь из желтого кирпича будет небольшой. Вот сидишь ты и мой попиваешь чай. Зачем пришел?
И когда я у тебя попрошу воды и включу погасшие фонари, ты ответишь, что не страшно от темноты, если свет внутри. Вот сидишь ты – и с тобою истины не просты. Давай, гори.
И когда в руке расплавится даже сталь, будешь мил и тих? Ты давно ли злой и холодный стал, что-то не простил? Пожелай ты, мой острый живой металл, мне удач в пути. Ты в ответ, что Гудвин умер, а Город пал, и мне не дойти.
Вот зачем было снить тебя и искать, изменять маршрут? Даже если стану я умирать, то пока дышу, У тебя воды я, тебе ль не знать, не спрошу.
2. читать дальшеПусть немного больна и с ума сходящая лишь слегка, но пока я жива, ворочаю вот слова. Мне глаза заливает небесная синева, и такими близкими кажутся облака. Я кричу тебе, что жива. Ты в ответ «это лишь пока».
3. читать дальшеИ когда темнота приходит за мной по краю, ты меня со всем светом и нежностью обнимаешь. И ты знаешь, что я дыханье в тот миг теряю, и холодными пальцами сердце мое сжимаешь. Я даже испугаться не успеваю. И умираю.
Он приходит ко мне под утро, весь пропахший чужими духами, зацелованный губами не_моими; касаясь взглядом прижимает к себе неспешно. Я спросонья целую нежно, я так счастлива, что он рядом. Знаешь, Господи, я смешная, я ловлю лишь мгновенья счастья, видно, нету моей в том власти, чтоб отправить его обратно. Он приходит ко мне и значит, что он снова неверный обманщик. Только, видишь, уже не плачу. Я за все ему благодарна. Я_есть_Он. Все, что он дарил мне, все чему научить сумел он, он совсем меня переделал, сотворил меня из ребра. Я люблю его так по-детски, непосредственно и безмерно, так как любят лишь раз. Наверное, я любить Его буду всегда. Он ломает меня на части, он с ума меня сводит снова, только я не хочу другого. Я других даже лиц не помню. Я дождусь, знаю, время сможет на места сопоставить факты, Обязательно лягут карты. И он будет со мною рядом. ...Засыпаю спокойным сном, зажимая его ладонь.
Это я, отрицавший тирана не за то, что он зверь и вандал, а за то, что он глуп. (с)М.Щ. Мэджикарп Антон смотрит на людей с интересом
Его жизнь ничем не примечательна. Среднестатистическая жизнь. Дом-учёба-дом, и обязательно - В выходной к родителям спешить, Слушать бесконечные нотации, Им же понимающе кивать, Уезжать - едва ли не в прострации - Приходить домой, ложиться спать...
А во сне - свободным и всезнающим, С парой сильных крыльев за спиной, Он летит над пропастью зияющей, В облаках беседует с Луной, Небу улыбается как родичу... Но проснулся. Вновь учёба-дом.
А откуда на лопатках шрамы-точечки, Может, и расскажет он потом.
послушай, свяжи меня крепко сейчас – и переждем беду, она как цунами предчувствием ужаса мой задает ритм, меня же нельзя – вот совсем нельзя, ты пойми, оставлять одну, я тотчас погибну, нырнув с головою в кипящую щелочь рифм.
держи мои руки в своих, ты же видишь - зима затаила боль. холодной солью мне в раны сыплет и шепчет «нельзя огня! ты слишком горела, пора и замерзнуть. отсчетная точка - ноль». я спрячусь под снегом, укроюсь ветрами, а ты… затаи меня?
Безумной мелодией льется на снег одичалая радость. Ты, молча, стоишь, зябко кутаясь в узенький шарф. Губы жжет поцелуй и его мимолетная сладость. До огромной любви надо сделать малюсенький шаг.
Пролетают дни всё незаметней, Шорохом, фанерой над Парижем, И о том, что, кажется, "намедни", Нам сейчас не очень просто вспомнить. Где порывы ветра руки лижут, Партия на неизвестном поле, -
- Память - насмехается, и только, Только быстро, только мимо, мЕльком. Путь ненужный найден и проторен, И , по обе стороны аллеи, Два ряда коричневых скамеек, Наш бумажный парусник - доклеен,
На него истраченного - столько! - - Жизни лет, бумаги, просто силы, - - Обменять "в рубли", экю, пистОли, - Всякую доступную валюту, Тратить - без оглядки, некрасиво, И, на миг, в разгаре абсолюта
Замереть на перекур, тайм-аут В старом парке, где синеет прудик. В парусник - банкнотную бумагу Заворачивать и just as "всё по плану", И не шаг - шажочек - как-то труден, Как-то для начала это мало, Отпускаем нашу "яхту" плавать, Под мелодию из "Битлз" "All my loving", И мечту о прожитой минуте.
Утренний сумрак. Тучами город придавлен. Падает, тая, Легкий унылый снежок. Охра и сурик. Улиц скупые прогалины. Перелетаю Мыслями счастью под бок. Там хорошо. Тихо сопит моя радость. Пахнет уютом И верою в завтрашний день. Только лишен Лучшей на свете награды, Все до минуты Смоет прощания тень. Город бесцветен. Прошлое кажется сказкой… 10.12.2008.
Будем ползать от счастья, смеяться до слёз, И нам будет плевать на несбыточность грёз. Позабудем тоску и всю боль от потерь И закроем мы намертво в прошлое дверь.
Мы, не зная любви, друг от друга бежим, И здесь каждый своею мечтой одержим. Заблудившись в себе, мы блуждаем во тьме. По чуть-чуть, не спеша, но сгораем в огне.