Окруженный толпой,

В лучах собственной славы,

Ходит угрюмо поэт.

- Отчего ж невеселый

И сонно усталый? –

Спросил у поэта эстет.

- Не знаю, ведь все это пустошь,

Но без нее не пройти…

- Куда? По мне, это глупость…

- Отстань! Ведь нам не по пути!

- А почему этот путь только твой?

Быть может и я там иду, рядом с тобой!

Ведь может, что путь – он единый для всех.

А тот, кто дошел до конца – обретает успех…

- Нет, ты не прав!

Не мешай на моем ты пути! –

Взорвался внезапно поэт.

- Так в чем я не прав?

Объясни! Докажи! –

Недоуменно ответил эстет.

- Мой путь – он один…

И тебе не понять

Тех вечных сил,

Что я смог осознать!

Мой путь не для тех,

Кто все видит в наивных очках,

Кто наслаждается в лживых утехах.

Он лишь для тех,

Кто знает, что страх

Преодолел, добился успеха.

Но не в делах, всем привычных для вас,

А в том, что постичь может только Вселенная.

Вам, людям обычным, никогда не понять нас,

А мы знаем, что жизнь – штука бренная.

И тебе никогда не встать на мой путь,

И никому не идти здесь рядом со мною.

Никому никогда не понять эту суть,

Особенно тем, кто рядом с тобою…

И закончив слова,

Погрузившись в раздумья,

Ушел, отвернувшись, поэт.

- Да, не понять мне тебя,

Мы разные люди. –

Расстроился молча эстет.

25.02.2006г.