А тонкие пальцы твои любят трогать гитарные струны
и круглые дырочки в охристом теле бамбука.
И тихо смеется твой светлый внимательный взгляд.
А в холле, в миноре, в возвышенной позе ты кажешься юным,
Таким же, как эта весна, что ведет твои руки,
Плетущие музыку, дивный струящийся яд.

И пахнет вокруг нестерпимо то солнечной пылью, то чаем,
То светом, и ты закрываешь глаза, вдохновенно
Читая стихи, потолок устремляется ввысь,
И в стороны стены, и кружатся блики, и падают чашки,
И чай выливается в горло поющей вселенной...
Играет ушедший в себя тростниковый флейтист.

23.04.10