Я пишу в последнее время строки, не думая
И считаю, что, истинный поэт, от Бога
Не должен запасаться стихами убого,
Как какая-нибудь лисичка толстосумая.

Крошится в познаниях мира пергамент,
с тем, что написано свыше, с заветами,
Ну а ты дома, чай заедаешь котлетами,
И не думаешь о том, что из поколения вырастает

Это просто кошмар, отношения для них - игра,
Я знаю много таких обычаев в наше время,
Когда не напрягая особо своё милое темя,
Девчонка лет пятнадцати со всеми со двора.

Хоть какие-нибудь моральные обычаи,
Хоть что-нибудь, что б их коробило, но лишь здоровое питание.
Это просто убивает, меня с моим образцовым воспитанием
Хоть я и сам ни разу не Львиное Сердце Ричард.

Я особо не задумывался, но что ж за поколение растёт?
Гопники, эмо, готы, это разве субкультуры?
Таким, как они, разве что сдавать потом макулатуру,
Да на флешмобы вестись, как пчелы на мёд.

Кости легендарных личностей в предвкушении исхода,
Ведь всё меньше народу, которым что-то в жизни нужно,
Утопим своё будущее в большой глубокой луже,
Я верю в наступание Апокалипсиса, исчезновение народа.

Сколько не писал я , но на душе легче не стало,
Мы не из стали, наши мысли открыты для бед,
Беды извергаются в бездну, это наш эксперимент.
Остаётся лишь жечь и не просто так, а ацким напалмом.