Взахлеб читаю Блока,
А меж пальцев
Струится кровь, по строкам и словам.
Наверное, нам лучше - попрощаться,
Так машут с пароходов городам.

По тонким доскам переходим пропасть,
Дрожит ступень под легкою стопой,
А там, внизу, река вращает лопасть,
И мелет хлеб, и белый, и ржаной.

И скрежет каменный наполнил дом пустой,
Там, в камышах, русалка тихо плачет,
Ее любовь, самоубийца-мальчик,
Блуждает неприкаянной душой.

А ветер треплет флюгера на крышах,
Свистит, как флейта, старая труба,
И спят холодным сном в своих гробах
Все те, кто больше ветра не услышит.