Я с детства не приучен был молится,
Не верю в Бога, не молюсь в церквах.
И с завистью смотрю порой на верущие лица,
На пламя свеч церковных, отраженное в глазах.

Когда проходит мимо поп в священной рясе
Я скромно и смиренно опускаю взор,
И окропляет старая рука в котором разе
Того, кто никогда не будет окрещен.

Я приблудился здесь, чужак иного мира,
Изгнанник я из дел и помыслов святых,
Приверженец насущного земного пира,
И дел обыденных и исконно живых.

Шагаю по бульвару, заплеванному небом,
Над головой закат чуть сизым красит облака.
И небесам, затянутым, неведом
Охристый цвет, заливший купола.

И по двору разносится, борясь с грозы раскатом,
Могучий колокольный перезвон:
«О, Господи, прости нарушивших твои догматы,
И возврати заблудшую душУ в свой отчий дом».