Они говорят мне, что так не бывает,
Что солнце всегда отдает ярко-красным,
И мир пробуждается, мир оживает,
И всё вдруг становится дивно-прекрасным.

А я каждый день на огромном мольберте
Рисую фломастером синее солнце,
И солнце моё знает много о смерти,
И свет его больше уже не вернется.

Они говорят мне, что так не бывает,
Что небо всегда голубое над нами,
Что небо не плачет за нас, не вздыхает,
И мы не сумеем слепить его сами.

А я каждый день из песка и из глины
Рукой мастерю красно-черное небо,
И небо моё пахнет солью и тиной,
И это, как правило, грустная небыль.

Они говорят мне, что так не бывает,
Что люди однажды уходят из дома
И тихо, под шорох листвы, умирают,
Чтоб не было больно родным и знакомым.

А я каждый день воскресаю и слышу,
Как люди кричат от неистовой боли.
Я сразу стараюсь забраться повыше,
Чтоб не захлебнуться от криков и крови.

Они говорят, что меня не бывает.
Они иноверцы, они атеисты!
А я каждый раз лишь для них открываю
Все окна и двери, мечты и страницы,

И я каждый день из небесного края
Плету этих лиц бесполезные судьбы...
Они говорят мне, что так не бывает,
А я говорю, что всегда так и будет