Камикадзе, текила, Гиннес, сок поверх водки.
Лондон, Женева, Париж, немного Бомбей.
Я все еще жду почтовых твоих голубей,
Но они улетают по ложной наводке.

Вагоны метро, вокзалы, такси, аэродром,
Томное солнце сквозь дырку на занавеске -
Во всем этом ты, в каждом образе, в каждом блеске,
И не лечится мой к тебе стокгольмский синдром.

Книги на тумбочках, изрисованные поля.
Нас помнят пьяными и вдвоем все отели,
И смеются, видя, что мне не уснуть в постели
Размера king size без своего короля.

Я бы все отдала, чтобы не было тех двух недель
И не знать, что я инопланетна, а ты земной.
Ты ходи мой мальчик под ликом моей святой -
Пусть хоть эта Анна будет всегда твоей.

18.09.2010