Мысли прячутся в ворот поношенного пальто.
Спит в груди глубоко где-то зверь - и ни резок, ни ласков.
Знаю, осень придет и поймет меня, как никто,
Разбавляя тоску снопом теплых искрящихся красок.

У тебя, как всегда, голос звонок, улыбка пестра.
Блики лета играют в беспечных твоих зрачках.
И наверно не ждешь ты так сильно, как я, сентября,
Оставляя тлеть август на рваных бумажных клочках.

И от холода ли, от волнения пальцы в дрожь,
Так остаться стараешься самым невозмутимым.
Чем сокроешь сильней, тем острее прорежется вновь.
Безразличье считается чувством, да только лживым.

У войны моей два лица, да душа одна
На двоих - разорваться бы ей на два полюса, да на части.
В сотый раз по утру знобит, голова больна.
Я природой не выдалась что ли, не той масти.

Сколько слов мною сказано здесь, да все не те.
И бумаги исчеркано уйма, и все впустую.
Лишь внутри глубоко раскаленно, как на войне,
Я опять выхожу на чертову передовую.