Город – камень на шею, повис на сплетеньи дорог,
как агат моховой – многослойный, туманный и серый.
Прикоснувшись, почуешь спокойный его холодок –
тот, которому столько же детской безудержной веры.
Решето, удержавшее в недрах породу чудес,
замедляющих ритм, отпускающих время по кругу,
прохудилось однажды, но он никуда не исчез
ни из снов, ни из сущности. Только отколотый угол, -
от ударов разлуки, дробящих, царапнул. Слегка.
Чем теперь ни лечи, эта ранка саднит по-любому.
И когда, встречным курсом, дела закачают плацкарт,
Снова шепчешь: «Встречай!» уцелевшему в памяти дому, -
"Я... приду".