пой, детка, пой. все диезы-бемоли ты знаешь.
густой расплавленный блюз пузырится, взрывая глотку.
и замирают басы, когда ты оседаешь
на песок тишины, об октавы разбив свою лодку.
пой, детка, пой.
плачь, детка, плачь. здесь ни слова о смерти.
но золотой саксофон так красив и божественно грустен.
ты кладешь свои мысли в голубые конверты,
нижешь ноты на нити аккордов как россыпи бусин.
плачь, детка, плачь.
боль, детка, боль - это то, что тебя выжигает,
перемалывает в труху зерна, мечты и куплеты.
то, что живет внутри и ни на миг не пускает,
тянется крученой нитью, соединяя со светом.
боль, детка, боль.
знай, детка, знай - где-то там, в бирюзовых пространствах,
мощный ангельский хор начинает учить свои ноты,
добивая гармонию сфер постоянством.
там солисты всегда в дефиците, но нет на них квоты.
знай, детка, знай.
всё, детка, всё. умирают неспетые звуки
и хрустальные капли дождя их приносят на землю с собою.
когда ангелы спросят тебя, чем полны твои руки,
ты ответишь: да тем же, чем голос и сердце - любовью!
всё, детка, всё...