В шелковом вырезе блузки

плавал ее медальон

желтым неправильным сгустком

брошенных в печку икон.



Я целовал ее руки,

я не давил в себе стон,

но несмолкаемым стуком

время считал медальон,



он, словно маятник, плавал

у белоснежной груди

и охранял ее право,

вечное право уйти.