Стихи, конечно,
Это не честно.
Тот еще чит.
Оправданье тому,
Что кто-то еще не спит,
Когда стрелки
Перевернулись на девяносто.
Оправданье тому,
Что кому-то опять не просто,
Кто-то снова который год
Не сумел стать взрослым.
И сидит
Из ладони в ладонь
Гонит тот же бит.

Ведь стихи - это
Просто форма, обертка, повод
Выйди, встать перед залом,
Поправить провод
(у микрофона),
И вдруг завопить, что
"Мне больно - мне больно - мне больно!".
Довод
Весьма слабый в споре.
Но почему-то
Его принимают в рифму.

Дальше?Ведь стихи -
Это музей граблей
И подводных рифов,
На которые кто-то
Нашел нежелезным брюхом.

Это - кунсткамера,
Место, куда за ухо
Кто-то приводит
Любимых своих чудовищ.

"Здравствуйте. Я Алиса.
А вот то,
Что набатом в виски мне глухо.
Отчего у меня пустота в нутре
И под нёбом сухо".

"Спасибо, Алиса.
Интересно. Теперь
Пусть еще кто-нибудь
Почитает свои стихи".