Ты была составлена из фраз, что нашептывало «alter ego»,
Ты была весной чернее снега, ты стояла на распутье трасс.
А любовь… любовь была, как дань - ты ее взымала каждой ночью,
Как проценты долга, без отсрочек (вместо пени – ПМС и брань).
Ты была готова поглощать, словно рак, сожравший эгоиста,
Ты была баяном гитариста, не настроенного зазвучать.

Но однажды, мой услышав слог, им разбуженная поздним утром,
Ты познала силу древней сутры, ты прониклась верой, что любовь –
Это не название задачи, это – шаг за шагом, каждый день,
Сквозь себя, сквозь эго и сквозь лень, получая, отдавать на сдачу
То, чего не в силах описать самые искусные поэты…
(Невозможно написать в либретто: «ночью конвульсирует кровать»).

Ты была составлена из фраз, пересудов, искаженных рипов,
Чьих-то слов, цитат, стереотипов, временами с ссылкой на маразм.
Ты почти не слышала творца, в унисон с душою не дышала,
Знала о себе настолько мало, что боялась смерти, как конца.
Но, оставив в прошлом скорбь ума, пиксельную скудость восприятья,
Ты, готовясь к череде зачатий, поняла, что нужно отдавать.



Фото: Aaron Nace