Последняя ночь июля — традиционно без сна.
Мне в лицо пялится обесцвеченная луна,
пятнистая, как руки полусдохшей старухи.
По улицам ходят (ползают, лежат, пресмыкаются) пьяные и шлюхи,
где-то кричат, воет ментовская сирена.
И боль, расползающаяся по венам,

словно жгучий металл.
Излечи меня, милая (милая-милая-милая...). Диагноз: устал.