Недотепа-осень роняет листья,

Прикрывая веки уставшим картам.

А глаза, лиловее аметистов,

Греют душу, черную, как агаты.



Скомороший день истлевает в вечер,

Нагоняя изморозь на ресницы.

Это только музыка будет вечна,

Остальное памяти просто мнится.



Остальное вынесем в знаменатель,

И себя умножим, но друг на друга.

Это осень, глупый и злой писатель,

Наш сюжет привычно ведет по кругу.



И роман, нелепее эльфьих сказок,

Я храню в душе, как в большом секрете.

Отыскав себя под слоями масок,

Мы сидим вдвоем. И грустим о лете.



(с) Desmodin