Торопливо и зло обрываем мысли,
Убеждая себя в том, что жребий брошен,
Как всегда, не задумываясь о смысле,
Точно зная: когда-то мы станем прошлым.
Где-то там - так случится, что лягут карты,
Предрекая дороги, разлуки, встречи.

...Снег сойдет, говорят, к середине марта.
Я жалею порой, что зима не вечна.
Я уйду на рассвете, навстречу ветру,
Собирать по осколкам себя - другого.
Я вернусь, может быть, на исходе лета...

...Я вернусь к тебе. Только не очень скоро.

*автор сидит на работе и думает... не о работе*)