Он говорит мне, что ждал меня тысячу лет,
Что каждый день молча считал до ста,
Но вот я здесь...он сжимает в руках пистолет
И говорит, что не знает, как перестать

Ждать меня, звать меня, верить, что я приду,
Думать, что где-то там я обрела покой.
Я говорю, что я умерла, я лишь бесплотный дух,
Но я дрожу как живая под теплой его рукой.

Он говорит, что мертвых не красит ложь,
Что мне его чувств словами не обмануть,
А меня гнет, ломает, под сердцем гложет,
И я молчу, лишь нерешительно мнусь

Рядом с тоской его, верой в меня, концом
Всех его песен, сказок, ночных молитв...
Я отдаю ему обручальное свое кольцо
И возвращаюсь под толщу могильных плит.