Тридевятое царство. Полынья, муть, трясина болота.
Здесь когда-то цвели васильки, лепестки распускали ромашки,
Здесь когда-то шалили русалки и ведьмы играли в пятнашки...
Но уже не зовёт. Не цветёт.
Да и помнить теперь неохота.

Где ж твой терем высокий, принцесса из сказки старинной?..
Я искал... Я нашёл все заросшие дикие тропы,
Я изъездил почти что уже половину Европы,
В рюкзаке пряча нож, медиатор, патроны и крик журавлиный.

Но по осени злее ветра и темнее, мрачнее улыбки.
Я уже не надеюсь на чудо, не верю в преданья.
Но предать самому... Сложен выбор. Порошею ранней
Покидаю селение очередное, дом призрачный, зыбкий.

Я не принц. Ни к чему притворяться великим и сильным.
Это танец зеркал отражений. Провал. Предрешённый постскриптум.
Но принцесса!.. Ещё не замедлились Времени ритмы!
Я успею!.. Не важно, огнём ли, иль ветром, иль пылью

Лягу под ноги, лягу туманом на хрупкие плечи...
Эта вера - единственно верное чудо,
Эти чувства - не морок, не бред от осенней простуды...
Я стараюсь как можно точнее
Запечатлеть их.