Тени на стене едва трепещут,
Острое в руке худой перо,
Строчками чернил слова все хлещут,
Не ложится сон на то чело.
Письма адресату не доходят,
Может никогда и не дойдут.
Пальцы лишь старательно выводят
Чувства самых радостных минут.
Делятся мозолистые пальцы
С человеком, что уже не с ней.
Эти двое были лишь скитальцы
В этой суматохе будних дней.
@темы:
Лирика,
Творчество,
Чувства