Мы с тобой расстанемся к февралю.
И уже не тебе прошепчу: "Люблю",
А твоей фотографии в черной раме.

Жизнь давно разменяна парой строк,
И последнего выстрела ждет висок...
Эту боль, что станет потом стихами.

Только жизнь... она ведь всегда права.
Из груди твоей прорастет трава
Через год... а может быть, даже раньше

В той степи с лазуревой синевой...
Я всё жду, когда ты придешь домой.
Твои старые письма в шкатулку прячу.

Здесь по ветхим крышам стучит капель,
А в измученном сердце опять апрель...
До сих пор люблю тебя, милый мальчик.