żydowski pisarz
* * *
Катится пять тысяч семьсот семьдесят третий -
Как запустил игру.
Шеват, шестое. Пуста и безвидна. Земля и Ветер.
Я стою на ветру.
Ожидаю слов. Бормочу – «бесполезен страх мой».
Свои не слышу шаги я.
Любовь ли ноет под диафрагмой?
Межреберная ль невралгия?
Разбежались овцы мои в пустыне. И точно в яме
За днями дни.
- Подними глаза свои, Аврааме.
- Адони?
Катится пять тысяч семьсот семьдесят третий -
Как запустил игру.
Шеват, шестое. Пуста и безвидна. Земля и Ветер.
Я стою на ветру.
Ожидаю слов. Бормочу – «бесполезен страх мой».
Свои не слышу шаги я.
Любовь ли ноет под диафрагмой?
Межреберная ль невралгия?
Разбежались овцы мои в пустыне. И точно в яме
За днями дни.
- Подними глаза свои, Аврааме.
- Адони?
Честно, для меня зацепило - это лучшая похвала стихам. Мне всегда казалось, что тут сам факт намного важнее причины. Спасибо!