Провидцы
держат мои руки.
Держат мои корни.
Отныне
они больше не видят, но помнят.
Тянут сквозь пальцы нити,
красные, острые - в ножны.
Я так хотел забыть их,
если это вообще возможно.
Провидцы
входят в мои волны,
вносят меня мертвым.
Я остаюсь полным,
я посылаю их к черту.
Слепые провидцы дышат
над темной глухой водою.
Мне их немного слышно.
Мне так безумно душно...

Провидцы
скрутили мои руки,
скрутили мои плечи,
но кто же тогда вечен,
если не я?! Крепче
вяжут мои мысли,
вяжут язык, хурмою, туго вцепившись в спицы.

Мне ведь все это снится
в самом больном из снов.

И однажды в огромном небе в мое окно
постучится
одна
птица...