Мы не идеальны, но такими нас создал бог,
Такими раскрасил, пусть в шутку, но предрешил
Только друг другу каждой острой гранью души,
Каждой частичкой, деленной на тлен и боль.
Накрепко, сука, сшил.

Будем же смелыми, словно смерть это не для нас,
Словно дети под древом жизни, испившие его сок.
Смерть косит траву острой своей косой,
Знает о нас лишь то, что ей нужно знать
И пророчит нам вечный сон.

В нашем небе горит ровно две тысячи звезд.
Это мало, любимая вечность, но сколько есть.
Я останусь с тобой, только если однажды здесь
Ты поведаешь мне впервые совсем всерьез
Хоть одну, но благую весть.

В твоем сердце осколки, в моем зародился мир.
Что нам делать со всем этим счастием на износ?
В каждой чаше с горячей кровью найдется дно.
Если бог нас нарочно бескрайними сотворил,
Как сумеешь прожить одной?

Вот наш путь, он усеян костями и гулок мглой.
Вот твердиня, что станет из дома для нас тюрьмой.
Вот венец, что станет тебе и упряжью, и ярмом.
Колет в сердце надежда ржавой стальной иглой,
Но ты шепчешь упрямо: "Мой."