На промокшем бульваре – шрам незанятой лавки.
Ощущение собственной тяжести стало жалящим.
Мотыльки в фонарях протянули прозрачные лапки
К разноцветным стеклам их раскаленного кладбища.

Здесь обугленный месяц валится в окна, скалясь,
Обнажая сырые десны в беспомощном выдохе.
Профи вышли наверх с трассы. А мы остались.
Выправляем крылья. Хватаем бинтами вывихи.

Здесь, под низкими звездами, явственней вес мысли,
Огнестрельным ужасом скалится неизвестность.
Мы ладонями черпаем небо под гром выстрелов.

Небо на вкус оказывается пресным.

2013 г.



Илл.  Iver N.