Собирать по осколкам душу слишком поздно, да ты и в курсе,
Может, думаешь, что мне станет чуть полегче от наших встреч?
Так скажи же мне, добрый доктор, если руку держать на пульсе,
Почему возникает чувство, будто разум мне не сберечь?
Будто всё изменило краски, потеряло эффект акрила,
Утекает всё в неизбежность, превращается всё в ничто...
Почему же - ты видишь доктор - если я её не любил, а
Ненавидел, откуда мысли, ты скажи, это всё за что?
Я почти потерял всю веру, а всевышний давно всё знает,
Только он не протянет руки - ему незачем нас спасать.
Говорите, что он нас любит, а мне кажется лишь карает,
Отвернувшись от той игрушки, что сумел для себя создать.
Я так много хожу ночами, не во сне, ведь я сплю так мало,
Потому что, как мухи, мысли, копошатся в моём мозгу,
Я всё думаю, что бы, доктор, было если б меня не стало,
Я ведь в зеркало без упрека заглянуть теперь не могу.
Что ещё рассказать о боли? Вам ведь это совсем не ново,
Сколько глупых таких мальчишек вы отправили по домам?
Только знаете, милый доктор, у меня-то всё просто клево,
Если будет что по-серьезней, я со всем расквитаюсь сам.
Раскисаю опять, я знаю, этот сплин у нас проходящий,
Завтра я, улыбнувшись солнцу, позабуду свой дикий бред...
Так хотелось бы просто, доктор, чтобы были вы настоящим,
Чтобы мне не пришлось полночи говорить самому себе.