Можно надеяться, что отгорело – зря.
Месяц ли, год ли, да хоть весь десяток – брось.
Стылая морось какого-то ноября,
Строчки, тебя прошибающие насквозь,
Так что не веришь: их я написала? Врешь!
Ведь не могло так болеть, как теперь болит,
Ведь не могло… И твердишь тихо эту ложь,
Как не твердила когда-то слова молитв.
Это не шрам, что ты, это куда страшней,
Это не вытравить сотне крутых врачей –
Глупой, нежданной теперь, после стольких дней,
Мысли обнять и заснуть на твоем плече.