***

Хватаешь Муз за запястья,

Ломаешь белые руки.

От них ведь одни несчастья,

Без них километры скуки,



Глотки сухожильной боли,

В висках монотонное скерцо.

Пред ними - падение воли,

Диагноз: ранение в сердце.



…



И кому-то тоже не спится

При свете искусственных ламп.

У кого-то Муза – девица,

У кого-то умерший вамп…



На диване, в кресле, на стуле

За столом, на коленях в тиши

Они пишут, сильно сутулясь,

Достигая своих вершин…



Они пишут пером на бумаге,

Или грифелем на доске,

На заборе в пьяном угаре,

В интернетовском дневнике



Эсемесками в телефоне,

Разговорами не о чем

Пишут на диктофоне,

Чтобы писать еще.



Они слушают голос Муза,

Он им шепчет свое «пиши»

У него такая натура –

Структура нашей души…