У нас проблемы, Куп. Два плюс два не всегда равняется четырем!
Заходишься в приступах рвоты. До мерзких спазмов.
А руки – в гниюще-красном. Тут мой - не мой.
Но вот - не сломался. И как не смотри – живой.
И липкий кошмар о грядущем. Не без сарказма.
Сплетение пальцев. Охрипший и мрачный хохот.
Ведь все еще рядом. Ты ставил бы на побег.
Ты вовсе не лучший тактик и не стратег.
Все, кажется, будет паршиво, черно и плохо.
Заходишься в спазмах. Внутри – разъедает ядом.
Ты гибок. Ты выскользнешь. Вывернешься змеей.
Расцеплена связь. Этот призрачный сон – не твой.
Три шага до жгуче-жестокого маскарада.

@темы: Ролевые игры, Литература, Настроение, Стихи, Я